La carta de un hombre que muere de cáncer nos da una súper lección de vida y aquí unos fragmentos que les harán reflexionar.
«Una guía para principiantes sobre la muerte», es el título de la carta que escribió Simon Boas, un hombre que fue diagnosticado con cáncer de garganta y le dieron sólo 12 meses de vida. Como regalo al mundo escribió una carta que invita a celebrar la vida.
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Esta es la carta de Simon Boas…
Mi eufemismo favorito no proviene de un británico o un espartano, sino del emperador japonés Hirohito. En agosto de 1945, tras las derrotas de Japón en todas las batallas recientes y la destrucción de dos ciudades con bombas nucleares, transmitió que ‘la situación de guerra no se ha desarrollado necesariamente en beneficio de Japón’.
Bueno, lamento tener que anunciar que mi situación de cáncer tampoco ha evolucionado necesariamente a mi favor. En septiembre pasado, describí en estas páginas mi diagnóstico de cáncer de garganta y comparé mi próximo tratamiento con un viaje al Polo Sur.
Lamentablemente, aunque la quimioterapia y la radiación hicieron un buen trabajo con los tumores en mi garganta y cuello, mis pulmones ahora están plagados de cosas sanguinolentas. El pronóstico no es del todo «No compres plátanos verdes», pero se acerca bastante a «No empieces ningún libro largo».
Así que parece que voy a colgar los tenis, y probablemente más temprano que tarde. Pero muchas cosas me consuelan en este momento. El enorme apoyo y compasión que mi esposa Aurelie y yo hemos recibido de amigos, vecinos e incluso de completos desconocidos. Mi trabajo, que tengo tanta suerte de amar. Todavía trabajo todos los días, pero a menudo salgo a las 3 p. m. para tomar una cerveza con alguien. ¡Las reglas son diferentes en Cancerlandia!
Y hay tres pensamientos relacionados que tengo una y otra vez, que me traen alegría y que escribo esto para compartir con ustedes.
En primer lugar, me consuela la idea de que he tenido una vida realmente buena, casi encantada. He cenado con señores y multimillonarios y he partido el pan con las personas más pobres de la tierra.
He logrado hazañas prodigiosas con la bebida. He asignado y entregado personalmente durante varios años al menos cien millones de libras en ayuda exterior. He sido samaritano y policía, y me libré de un cargo de intento de asesinato en Vietnam (inventado, para obtener un soborno) cantando karaoke en un burdel.
Subí a la Gran Pirámide, navegué a través del Mediterráneo y rompí trozos de concreto en el Checkpoint Charlie. He viajado mucho por cinco continentes, cantado en coros de tres y cruzado fronteras con inmunidad diplomática.
He visto ballenas, tigres y osos en libertad. He visto ataques aéreos, cohetes y tiroteos, la desesperación de los afligidos y las miradas vacías de las personas que han sido erradicadas étnicamente. Volqué un auto, me dispararon en la pierna y me saqué un diente. El Times ha publicado siete de mis cartas y actualmente estoy publicando por vanidad un poema excepcionalmente grosero sobre ciclistas.
Sobre todo, he amado y sido amado. Estoy envuelto en esa sustancia; mi copa rebosa.
A los 46 años, he vivido mucho más que la mayoría de los humanos en los 300 000 años de historia de nuestra especie. Probablemente tú también. Y si el libro de mi vida es más corto que el de mucha gente en la actualidad, eso no significa que sea menos buena. La duración y la calidad no están correlacionadas en la vida más que en las novelas o las películas. Así que carpe esos diem y manténgalos carpeados. Y disfruta de las pequeñas formas en que puedes hacer que otras personas sean un poco más felices. En realidad, ese es el secreto para ser feliz.
Mi segundo pensamiento reconfortante es este: nadie sabe si existe un Dios o una vida después de la muerte, pero me parece poco probable que nuestra existencia sea simplemente un breve y aleatorio destello de conciencia entre dos eternidades de la nada.
Un creador benévolo no me parece más descabellado que los últimos esfuerzos de la física por darle sentido a nuestro mundo: por ejemplo, que el volumen es ilusorio y el universo es en realidad un holograma, o que hay infinitos universos que existen en paralelo. Nuestro casi instinto bien puede ser casi cierto: lo que sobrevivirá de nosotros es el amor.
Y finalmente, el pensamiento al que sigo volviendo es lo afortunado que es haber vivido. Existir es haber ganado la lotería.
De todos los miles de millones de personas en el mundo, tus padres se conocieron y fusionaron. Y de todos los espermatozoides y óvulos que produjeron, esta es una probabilidad de mil millones por sí sola: los únicos dos que te fusionarían y multiplicarían. Si el momento en que fuiste concebido hubiera sido diferente, una semana después; una botella de sobrio Blue Nun: no habrías nacido.
A la asombrosa improbabilidad de que usted esté aquí simplemente para leer, es en sí mismo haber ganado el primer premio en la lotería de la vida. Y vivimos en la era de paz más larga de la historia de la humanidad, donde nuestras posibilidades de morir a causa de enfermedades o violencia son menores que nunca. También vivimos en una época de extraordinaria abundancia, en la que los más pobres son más ricos que cualquier rey medieval en términos de acceso a alimentos, energía, atención, transporte, conocimiento y justicia.
La vida es excesivamente preciosa, improbable y hermosa, es exquisita. Cuando dices (como lo haces 20 veces al día) “Estoy bien”, date cuenta de que no te refieres simplemente a “Estoy adecuado”, estás bien, cool, único, súper bien; buena cena; ¡porcelana fina! Realmente estás bien en ese sentido también. Lo decimos todo el tiempo, pero sin saberlo decimos la verdad.
Deberíamos deslumbrarnos con nuestra buena suerte: bailar en las mesas todos los días. Y pienso seguir bailando durante el tiempo que me quede aquí, y (¿quién sabe?) quizá después también.
– Simon Boas es el director de Jersey Overseas Aid y presidente de Jersey Heritage.
Pueden leer la carta en inglés aquí.
